Stille ruht sie noch, die Nacht, und kein Schein, der sich jetzt wagt, ihren leisen Schlaf zu stören, der erste Bote, wenn es tagt, noch stumm, von ihm kein Laut zu hören. Wohl hält die Dunkelheit sich fest, sie lässt sich nicht so schnell bekehren, was sich bald ganz zaghaft müht, bricht kurz und schnell erschöpftes Wehren, dass schon die Kraft nicht mehr zu spüren, wenn fern das erste Licht sich übt.
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