Die Geschichte, die ich gerne erzählen möchte ist authentisch. Sie gehört zu meinem Leben.
Ich war jung, übermütig, unwissend und naiv.
Dieser Lebensabschnitt dauerte nur ein knappes halbes Jahr und dennoch wirkt diese Zeit bis heute nach.
Ich beginne im Prolog mit einem Gedicht und werde auch im Epilog mit einem Gedicht enden.
Es war das Jahr 1964 und ich war 19 Jahre jung!

( 1 )

Prolog

Sechs Freunde waren wir einmal.
Der Lebensraum war unser Tal,
das eigens für uns hingestellt,
bedeutend war für uns als Welt.
Ein Tal mit einer großen Wiese,
es wehte eine frische Brise.
Die Natur in Farbenpracht.
Helles Licht auch in der Nacht.
Um das Tal die Außenwand.
Der Himmel fasste ihren Rand.
Die Welt sollt' ausgeschaltet sein.
Wir wollten bleiben ganz allein.
Doch der Kontakt nach draußen blieb,
nadelfein wie durch ein Sieb,
durfte nur der Wind ins Tal,
jederzeit und allemal.
Er brachte uns die Weltenkunde,
in die abgeschirmte Runde.
Wer waren diese sechs Gesichter.
Es waren zwei der sechs als Dichter.
Ein Musikant, ein Zirkusclown.
Ein Architekt wollt Traumschloss bauen,
und als Flakschiff unserer Crew,
kam eine Malerin hinzu.
Mit Windes Lüftchen kühl,
sogen ein wir das Gefühl,
zur Befreiung unsrer Seelen,
doch ich möchte nicht verhehlen,
Träumer haben kurze Leben,
weil sie dem Traum ihr Leben geben.
Doch wir fühlten uns grandios,
machten unsere Seelen groß.
Weit empfänglich für die Gaben,
großer Kunst von großen Namen.
Für uns zählten jene Werte,
die man damals gerne hörte.
Für das Schöne, für das Zarte, für das Reine.
Nicht für das Böse, für das Schlechte und Gemeine,
So führten wir dann unsere Geister,
auf die Spuren alter Meister.
Wir alle wurden sacht geküsst,
von Wagner, Beethoven und Liszt.
Auch Literaten jener Jahre,
immer gegenwärtig waren.
Wir prägten durch ihren Lebensspiegel,
unseren Boheme Siegel.
Nächstens sitzend um den Ofen,
wurden wir zu Philosophen.
Unsere Lyrik nahm der Wind,
zärtlich wie ein schwaches Kind,
mit nach draußen in die Welt,
wo nur Macht zählte und Geld.
Wir sechs doch blieben unter uns,
für ein Leben mit der Kunst.
Jeder Traum findet ein Ende.
Beschwörend hoben wir die Hände.
Es brachen Steine aus der Mauer,
und die Winde wurden rauer.
Die abgestürzten Mauerbrocken,
klangen schon wie Todesglocken.
Als die Mauer nicht mehr stand,
sahen weit wir raus ins Land,
wo niemand sich zurecht mehr fand.
Wir wurden wahllos hingestellt,
in eine für uns fremde Welt.
So wie die Mauer schließlich brach,
zerbrach die Gruppe auch danach.
Einer starb danach im Ort,
alle anderen zogen fort.
Wir mussten neu das Laufen lernen,
für unseren Weg in neue Fernen.
Der Gedanke unserer Gruppe,
war das Salz in unserer Suppe.
Es ist wichtig dies zu nennen,
will man die Geschichte kennen.
Als Träumer wurden wir bezeichnet,
und waren fortan auch gezeichnet.
Still und leer war unser Tal,
für alle Zeit und allemal.
Doch treu blieb uns der Wind,
mit ihm wir stets verbunden sind.
© BR

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