Beschlagen die Fenster. Matt fällt das Licht herein vom kalten Mondenschein. Es regnet dunkel und schwer. Die Bäume stehen blätterleer. Sie strecken die Äste wie klagend aus. Drinnen im Haus knistern im Kamin Holzscheite vor sich hin.
Ich schaue durchs Fenster in die Unwirtlichkeit und denke: Weihnachten ist nicht mehr weit.
Sehe im Garten die letzte Rose stehen. Übriggeblieben ist sie. Naht der Morgen grau, ist sie benetzt mit Tau. Im trüben, dunstigen Scheine sieht es aus, als ob sie weine.
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