Der Geruch des Sommers

Manchmal träume ich mich in die Lieblichkeit des Südens. An das Meeresgestade im zärtlich warmen Wind, der die Wellen kräuselt und die Blüten des Oleanders schaukelt.

Über die Bläue des Wassers gleiten lautlos weiße Boote und darüber vor der Bläue des Himmels weiße Wolken.

Die Sonne brennt, brennt Bräune auf die Haut, glüht überall, überall hin, legt sich auf die breiten Blätter der Weinreben, die sich schützend um Gartenlauben winden, umfängt die schlanken Zypressen, die aufrecht wie Wächter die Straßen flankieren und lange Schatten werfen, kriecht über die trockene Erde.

Die Hitze hat einen Geruch. Es ist der Geruch des Sommers.

Palmen wiegen in der Höhe ihre mächtigen Wedel, und Pinien mit weit ausladenden Ästen streuen dunkle Muster auf staubige Wege. Silbern glänzen im gleißenden Licht die schmalen Blätter knorriger Olivenbäume. Nicht weit von ihnen entfernt reifen verschwiegen die Feigen.

Zikaden sirren ohne Unterlass. Sie lärmen bis spät Dunkelheit sie zum Schweigen bringt. Dann steigt der Mond groß und gelb empor, wandert langsam über den verdunkelten Meeresspiegel. Sein Schein legt weit darüber einen leuchtenden Pfad in die schwarzblaue Ferne.

Die Flut kommt. Verströmt Kühle bis hin zu den Häusern. Lockt die Bewohner hinaus in die bunte Geselligkeit des Sommerabends. Aus den Gärten weht in verschwenderischer Fülle süßer Duft von Rosen und Yasmin. Umschlungen schlendern Pärchen am Meeressaum entlang. Helles Kinderlachen klingt in die Finsternis.

Ich schließe die Augen. All das Sommerschöne des Südens zieht vorbei. Ich kann es sehen, hören, riechen, schmecken, fühlen.

Ich versinke darin.

© Jutta Gornik